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sábado, 30 de abril de 2022

Mario Flecha


Mario Flecha nació en Buenos Aires, aunque es de familia paraguaya. Es escritor y crítico de arte. Vive en Londres donde publicó Untitled magazine of contemporary artBastón Blanco y los libros de cuentos Los vendedores de humoProfesor Monday Zofana Anastasia’s Toes. Es editor adjunto de la revista online Perro Negro. También colaboró con Viqui Rosenberg y Gregorio Kohon en el libro Truco Gallo y participo en 6 to Tango, libro de cuentos gráficos con Oscar Grillo y otros. La editorial Equidistancias publicó en Buenos Aires, El trapecista.  Mario es co-fundador del Museo de las Palabras en Jafre, Catalonia. 
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Juan Pilkings.
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Mi nombre es Juan Pilkings. Nací en Sudamérica a orillas del Río de la Plata, comparto un cuarto de estudiante en Londres con José Teruel, hijo del famoso cantor de tangos destruido por las circunstancias. Cuando nos conocimos dibujé un mapa del cuarto sobre un papel blanco, marcando su territorio y el mío. José, hijo de los suburbios de Buenos Aires, sonrió, se puso la mano derecha en el bolsillo del pantalón y sacó una tiza con la que trazó sobre el suelo una línea dividiendo el dormitorio en dos. El jamás cruzó a mi lado y yo estaba aterrorizado de ir al suyo, sólo nuestras voces se movían con libertad. Todas las mañanas viajo en el subterráneo desde Highbury e Islington hasta Victoria. Me entretengo mirando a la gente o acercándome a alguna pasajera atractiva. Hay días que bajo impulsivamente en una estación cualquiera para caminar. Ayer, paseando, ví un par de zapatos muy bellos. Eran angostos de cuero negro y con una hebilla dorada. El deseo de poseerlos fue creciendo lentamente durante la noche, debo comprarlos pensaba, pero en realidad no me alcanzaba el dinero ni para un zapato. Compartí mi problema con José - Si me ayudas lo podemos comprar a medias –dije–. Él pensaba ¿Y yo para qué quiero un par de zapatos que te gustan a vos? - Con esos zapatos las mujeres se vuelven locas –dije– ¿Y qué garantías tenés?
- Todas. Podría decir que el carácter de las personas está por el suelo, los zapatos que usan describen quienes son, qué hacen cómo viven.Todo lo demás es insignificante (ropas, maquillajes, perfumes, anteojos) con esta ventaja le podes hacer el verso a cualquiera que te guste.
- Estás volado, la mejor manera de seducir a una inglesa es con un gato abajo del brazo.
Nos levantamos al mismo tiempo. Desde mi ventana veo el cielo gris que proyecta una atmósfera de identificables desagrados: el frío, la lluvia, y la ausencia de colores. La vida en blanco y negro, o peor, con distintos tonos de grises, los amaneceres de invierno en Londres tienen la peculiaridad de ser un desafío a los deseos de vivir. Corrimos hacia a la estación para evitar la mojadura. Una vez adentro del subte yo comencé a definir a los pasajeros a través de una observación profunda de los zapatos pareja de clase media, gorda, sexo indefinido, banquero, puta bellísima –le fui diciendo a José–. Bajamos en la estación de Green Park y de mala gana decidió que compraríamos los zapatos. Yo los usaría lunes, miércoles y viernes; él martes, jueves y sábados, mientras que el domingo descansarían. El viernes caminé con satisfacción, subí al subte, me senté y crucé las piernas mostrando al mundo el par de zapatos nuevos. Me escondí detrás del diario. Percibí los ojos pesados de una mujer hermosísima mirándome.
Bajé rápidamente en Euston confundiéndola. Sabía que le sería difícil reconocerme en otro momento ya que lo único visible habían sido mis zapatos.
El sábado, José se puso los zapatos negros de hebilla dorada y nos fuimos juntos a tomar el subte. Reconocí a la mujer que ayer me había estado observando, la miré a los ojos y sonreí buscando su atención. Pero ella ignoró completamente mis esfuerzos mientras le miraba los pies a José. Bajamos en Green Park. José dijo –tenías razón– y se fue con ella.

 Amandeline Pilkingson
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 Amandeline vivía rodeada de silencios y de la biblioteca que su padre le había dejado al morir. Ella buscaba respuestas a la incertidumbre que le provocaban sus fantasías del pasado. Había nacido en Al Mullkallá, Yemen, entre camellos coloniales y los sueños que sus padres cobijaban de volver alguna vez al Somerset de sus infancias. Algunos días leía largas horas, otros hurgaban los folios que había organizado cronológicamente.
Abundaban los manuscritos caóticos sobre temas inexplicables. Era su madre, Marjorie, quien anotaba todo lo que le llamaba la atención, dándole la misma valoración a la descripción de un clavo oxidado, a recortes de diarios extranje- ros, o a la crítica del último libro que había leído. A veces se le hacía difícil leer esa letra apretada, escrita a las corridas. En cambio, la escritura de su padre era redonda, clara y carente de interés. El había sido un hombre práctico, tenía el hábito de organizar la vida con innumerables listas. Cuadernos de hombres, cuaderno de las compras de comestibles, cuadernos de viajes...
Hoy, mientras abría un libro, descubrió un recorte de un periódico catalán y en una página suelta, la traducción del mismo. Podía imaginarse a Marjorie caminando debajo de una sombrilla, escondiéndose del sol del Al Mullkallá, buscando quien pudiera traducir al inglés el Poema Anónimo, encontrado en el pueblecito de Jafre, del Bajo Ampurdán.*
Oh! ¿Dónde están las hortensias? Dadme las hortensias
Sin ellas moriré de tristeza.
Amandeline lo recitó en voz alta mientras barría el piso de la cocina. Después arregló con violencia los almohadones de las sillas.Salió para comprar comida, al volver a la casa se dirigió al libro donde había encontrado el poema catalán y comenzó a hojearlo.
Se detuvo a leer las “Instrucciones de cómo cazar una mosca”. Sigues el vuelo de una mosca con la mirada, evitando hacer ningún movimiento para no asustarla. Cuando la mosca se posa sobre una superficie plana, por ejemplo una mesa, extiendes la mano suavemente y la dejas abierta a unos diez centímetros de la misma. Mantienes la mano inerte durante unos diez segundos, (que es el tiempo necesario para que la mosca se confíe) y entonces, lanzas la mano lo más rápido posible hacia la mosca y la cierras cuando sientes las alas golpeando la palma de la mano, así atrapas la mosca.
Ah! conviene no cerrar la mano demasiado fuerte, más bien es necesario dejar un espacio entre los dedos y la palma de la mano, para evitar aplastarla y ensuciarte.Al pie de la página con tinta color sepia, su madre había escrito “desde entonces antes de ir a la cama cazo una mosca...” Amandeline no supo qué pensar. Leyó varias veces ‘antes de ir a la cama cazo una mosca’. Una sonrisa de comprensión se fue dibujando lentamente en sus labios.
Llamó por teléfono a uno de sus amantes, cazó una mosca y se metió en la cama a esperarlo con la mosca prisionera en su mano.
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Nota del autor:*Poema descubierto por el filólogo catalán Joaquim Hugas, especialista en poesía del Ampurdán del siglo XVII. Lo descubrió en 1923 mientras estaba recopilando poemas de la zona. Lamentablemente todos sus manuscritos se perdieron durante la Guerra Civil.


martes, 7 de septiembre de 2010

Liliana María Celiz




Liliana María Celiz

Nacionalidad: Argentina.



Premios recibidos:



• Premio de la Casa de la Amistad Argentino Cubana, año 1987.
• Tercer premio en el Concurso Nacional de Poesía organizado por la Emisora Lobos, año 1988.
• Finalista en el Concurso organizado por la editorial “Argenta Sarlep”, año 1988.
• Primera mención en el Concurso Nacional de Poesía organizado por la Emisora Lobos, año 1989.
• Mención especial en el concurso organizado por la Emisora Lobos, año 1989.


Formación:


• “Escritura de la novela”, curso dictado por el escritor Antonio Dal Masetto en la Biblioteca Nacional.. Año 2006.
• “Literatura Argentina y Latinoamericana”, curso dictado por el profesor Carlos Dámaso Martinez en la Biblioteca Nacional. Año 2005.
• Curso de análisis de textos, dictado en forma privada por el profesor Roberto Ferro. Desde 1995 y continúa.
• Ha cursado materias específicas en el Departamento de Castellano, Literatura y Latín del Instituto Superior del Profesorado “Joaquin V. González”. Años 1995 a 2000.
• Curso de Teoría Literaria dictado en forma privada por la profesora Isabel Vassallo. Años 1989 a 1991.
• Curso para coordinadores de Talleres Literarios dictado por la profesora Ana Auslender. Desde 1987 a 1990.


Publicaciones


Libros:


- O elevación de vos o pensamiento” Buenos Aires, Ediciones del Dock, 2007.
• ¿De dónde vienes de mirar tus ojos padre?. Buenos Aires, Ediciones del Dock, 2000.
• Del traje de Eva y su manzana (poemas). Buenos Aires, Último Reino, editado con el apoyo económico de Fondo Nacional de las Artes. 1997.
• Desembocadura, Buenos Aires, Tierra Firme, 1990. Compilación de poemas en conjunto con los poetas Gustavo Baz, Gabriel Rizzola, Carlos González y Chantal Damon. Se editó con el apoyo económico del fondo Nacional de las Artes


En prensa:


A los que fueron pájaros. Buenos Aires, Ediciones del Dock, 2008.


Actividad laboral


• Coordinación de Talleres Literarios (poesía y narrativa) en forma privada, así como asesoramiento individual a escritores noveles. Desde 1992 y continúa.
• Coordinación de Taller Literario en el Club Gimnasia y Esgrima, en el año 1997.
 Coordinación del Café Literario “La Salita” en el año 2002.
• Coordinación de Talleres en “La Casa de la Cultura del Abasto”, en los años 2001 y 2002.




Algunos de sus poemas fueron traducidos al italiano, portuguès, catalàn y gallego


 
 
Algunos poemas de Liliana:
 
 
fuego allá en la costa entre árboles cayendo a pura imagen

derretida de los hombres sin cansancio el vino (luz en la montaña diurna de los cuerpos álgidos la noche que termina)












como rehenes del tiempo entre las lianas de vestidos hembra
que se caen y cohabitan más allá de las distancias de los cuerpos

blanquecinos enturbiados por los mares del deseo (en lo acuático de voz) la razón flotando entre las nubes de estertor (los cuerpos blanquecinos) abrumados del vaivén del hombre devenir por los andamios inmiscuídos de nosotros nuestras voces caen entre sombras que no cantan tañen de sus bocas como errantes a través de las montañas de los cuerpos ¿Dios existe?








buscando signos el oleaje humano desprendía gotas por los
cuerpos (como cadenas diurnas en la noche
pasajera en la abundancia



 en perpetua posesión del vino de mi sangre a cuestas
en la hora que partía en el oleaje (caballos a la mar
y a la distancia de cuerpo de mi madre que flotaba
como ido en la otra punta) en el redoble del oleaje
en la otra puerta/ cara a la desgracia él vino






como gorriones desembocados de calor entre los huesos
que se pliegan en la noche a orillas de otro río en el conjunto
(la noche diminuta en pleno canto universal del hombre
codo a codo/ noche en su desgracia de hombre) en su inferir
la voz habrá abrumado las estelas oculares de las hojas
(y ver caer al nido en su costumbre de voz adolescente
en la otra puerta/ y ver caer la voz entre los párpados
que tiñen la materia de los cuerpos/ adolescer de cuerpo
entre las hojas -los segmentos- la voz entristecida
de los nombres como idos/ en plena situación de viaje-)








el ritmo de los cuerpos cavados de sí mismos y enfrentados
como caras del espejo (en sucesión los nombres puramente
detenidos como fragua del espejo) lazo emparentado de las bocas de agua en el entorno de los nombres muertos como otros en la sombra sacrílega del verbo





he restituído el lenguaje de los sexos (la cara de los sexos
desdoblados/ él en mí/ su cara desdoblada en nombre/ en alución
al vuelo en una cita con mi vientre henchido de la luz/ las gotas
de la luz abanicando el sexo como nido/ su cara como nido en el oleaje
de la luz/ en la inversión de luz en el pañuelo/ sobran las cobijas
con mi nombre entre las flores nítidas del viaje/ o su mano entre mi cara/
o acodado en otro entorno/ es a la luz/ el viaje por mi cuerpo


Página Web de Liliana María Céliz;
http://www.poesiaceliz.com.ar/

domingo, 4 de abril de 2010

Efraín Gutiérrez De la Isla

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Efraín Gutiérrez De la Isla nació en la ciudad de Zacatecas, México, en 1956. Sus áreas de interés e investigación son la formación docente, la construcción de colectivos, la animación de redes escolares, la promoción de la lectura y la cultura popular. Ha participado en encuentros, talleres, cursos, diplomados y congresos pedagógicos, artísticos, literarios y de promoción cultural dentro y fuera de México. Fue coordinador académico del Centro Cultural de Zacatecas. Fue coordinador del Departamento de Literatura del Instituto Zacatecano de Cultura “Ramón López Velarde”. Ha impartido cursos, conferencias y mesas redondas en las líneas pedagógicas, artísticas, literarias y de promoción cultural en los municipios del Estado de Zacatecas, en instituciones de educación básica, media superior y superior, así como en diversas asociaciones de profesionales y dependencias del sector cultura. Ha publicado poesía en algunos periódicos y revistas de Zacatecas, de México y de Puerto Rico. Publicó poesía y prosa en su columna dominical Pluma de barro, en Ananke, Suplemento Cultural de Página 24, diario de Aguascalientes y Zacatecas. Es autor del cuadernillo de poesía Fragmentos de insomnio. Ha participado en la edición de diversos libros colectivos. Ha prologado más de una docena de libros de literatura regional zacatecana. Ha sido coordinador de talleres de literatura dentro y fuera de su ciudad natal. Fue profesor de educación primaria en diversas comunidades rurales del estado de Zacatecas: Laguna Grande, Adjuntas del Refugio y La Soledad de Milpillas (Monte Escobedo) y La Prieta (Villa de Cos). Fue director fundador de la Escuela Primaria Rural Federal Unitaria “Francisco García Salinas” (1977), de La Soledad de Milpillas, Monte Escobedo, Zac. Fue profesor de español en la Escuela Secundaria General “Ricardo Flores Magón”, de Fresnillo, Zac. Fue profesor del área de Lenguaje en la Universidad Pedagógica Nacional Unidad-Zacatecas. Fue coordinador general del Centro de Maestros de Jerez, Zac. Fue coordinador estatal del Programa Nacional de Lectura en el estado de Zacatecas. Fue asesor técnico pedagógico de la Secretaría de Educación y Cultura del Gobierno del Estado de Zacatecas. En noviembre de 1999 crea y, a partir de esa fecha, es mediador de la Sala de Lectura núm. 32010 del CONACULTA que, desde el mes de noviembre de 2009, honrosamente lleva el nombre de “Eugenio María de Hostos”. En el 2007 el Gobierno del Estado de Zacatecas y el Sindicato Nacional de Trabajadores de la Educación le otorgaron la Medalla y el Diploma del Premio Rafael Ramírez 2007, por 30 Años de Servicio Docente. Ha sido director de: Escuela Secundaria General “Pedro Coronel”, de Jiménez del Téul, Zac.; Escuela Secundaria General “Ignacio Zaragoza”, de Ojocaliente, Zac.; Escuela Secundaria General “Felipe Carrillo Puerto”, de Huanusco, Zac.; actualmente es director de la Escuela Secundaria General “Rafael Ramírez Castañeda”, de Apozol, Zac.

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Profesor Efraín Gutiérrez De la Isla,

Director de la Escuela Secundaria General “Rafael Ramírez Castañeda”

Prolongación de la Calle González Ortega, S/N

Teléfono: (01-467) 95 2 60 88.

Colonia Lomas del Ojo de Agua. C.P. 99940,

Apozol, Zacatecas, México

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Mediador de la Sala de Lectura núm. 32010 del CONACULTA,

“Eugenio María de Hostos”

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Promotor de Lectura.

Avenida Ramón López Velarde 416, Departamento 4,

Teléfono. (01-492) 92 5 21 05.

Centro Histórico. C.P. 98010

Zacatecas, Zacatecas, México

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salaeugeniomariadehostos@yahoo.com.mx

efraingutierrezdelaisla@yahoo.com.mx

marmol56@yahoo.com.mx

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Trabajo de Efrain:

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OH, LAURA

(Zacatecas, México, 1956)

La miel de tus ojos

se derrama

entre tanto pronuncias el discurso.

Eres educada

pues sabes qué vocablo decir

en su momento.

Son las once de la mañana

y yo sucumbo en cada palabra tuya.

Hay una chimenea

churrigueresca

en el aposento.

El resplandor enigmático

de un pentágono perfecto

-acuñado en el piso-

se incluía en las conversaciones

y

un

baño

de

confidencias

infinitas

agigantaba

tu

luminosa

trenza

de

sol.

Platicábamos

de los profesores preparatorianos,

de la ruina de un proyecto

que goza de aparente prestigio,

de los jardines de San Francisco

que nos conectan a viñas distantes,

de las máscaras y los títeres

de un museo reciente,

de la Orquesta Sinfónica de Guanajuato,

del Réquiem de Mozart en Catedral

y -además-, de un Diario personal

que ya tiene veinte años

con sus empolvadas pastas negras,

sus cantos rojos,

su tamaño mínimo

y cuyo nombre inicial

fue dicho tanta veces

en el desmayo íntimo

de un amor serio

e

inmóvil.

Ahhh...

Entonces la humedad de la piel

-por las mañanas-

solía tornarse en espeso jugo de naranja.

De dos a tres zancadas

corríamos de subida

las calles empedradas de la ciudad

y los muchachos llorábamos

porque no podíamos

dejar de ser solemnes.

Morusa presidía el encuentro.

Estuvo siempre a tu lado,

parecía un guardián indefenso.

Yo acariciaba su nariz

y tocaba su pelo

mientras tú, prudente, le decías algo a la oreja.

A Morusa

-fiel perruna compañía y sobre tu falda-,

le gusta oír diálogos

secretos

para luego

depositarlos

en su plato de leche.

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FOTOGRAFÍA VELADA

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(Zacatecas, México, 1956)

el sol nuestrosolbrillante

surgiría del reloj del frontispicio

así lo habían asegurado nuestros más amados profetas

y los libros de ilustraciones para iluminar

el bicolor docente le puso tacha

Al principio parecía

que todo lo habían fraguado allárriba

“crúúúcese de brazos y usteeed obedeeezca”

los niños enloquecieron/tomaron las palabras

del mensajero

como únicas y suficientes/“nó jueguen”

esos cuadros de anatomía

la imagen del señor presidente

“¿podrías multiplicar mejor?”

en el mapamundi sería fácil localizar la zona tórrida

al rompecabezas de las gestas heroicas

le faltan partes

quedamente confesaron/el eslabón

perdido está bajo la alfombra

ellos fueron-fueron ellos mismos

a pesar de que los estadígrafos hojeaban las pisadas

de ancestrales servidumbres “1 de pie 2 tomen sus

útiles 3 salgan

primero las mujeres formaditos foormaaadiiiitooooosss”

el sol nuestrosolbrillante

que jamás hablen/que no los oigamos

lo que han dicho en el laboratorio no lo creeremos nó

tuvieron buena culpa se impusieron

obligaron la encuesta “y nó arrastre las bancas”

por las tardes

bebía nubes nuestro pelo

sin que lo pidiéramos

“a ver las manos” con agua envenenada

el profesor nos restregó el rostro

ahora no recordamos su voz

porque nunca la conocimos e invariablemente

usábamos

para no despertar

sospechas corbata blanca y camisa verde

por eso todo todo todo no les creeremos nó

el sol nuestrosolbrillante

lo alcanzamos a comprender

después de la aplicación

improvisada

del cuestionario piloto

la entidad federativa

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“mira pedrito si para el lunes no viene tu mamá

NO-EN-TRAS”

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“contesta con bolígrafo negro”/“levanta

la mano derecha sólo si tienes dudas”/“nó se autoriza

para que hable”/“nó raye las paredes”/“nó grite”

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“sí-sí-síííí/hasta mañana/ya déjenme en paz por favor/

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sí/ya

hasta

mañana”

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“¡cállese muchacho que están hablando allárriba!”

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cuando concluyó la piel de su rostro

llevaba pintado un mapa con líneas azules

sus ojos tenían la redondez del espanto

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“5 en lectura”

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que no se mienta los lunes nó

que para eso no se use el homenaje a la bandera

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POEMA DELEBLE EN SEIS TIEMPOS

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(Zacatecas, México, 1956)

I

entonces tomaron piso el cielo la noche

caían bolsas de incertidumbre infladas sin pizca de ruido

allá bajo las piedras

y eran una palabra guinda sin fondo la luna sus estrellas

que apretaban las manos y se mordían

hasta hacerse sangrar los labios

eran un pozo de lamentos música de frágil agua

y los tentáculos de los férreos durmientes

acribillaban al estiércol con una mirada grasosa

ay que la alimaña en el espejo del lago

le come los ojos a la luna

ay que la grande se traga a la pequeña

ay que a la grande la toman por víctima

ay que se retuerce quejándose de incierta moneda

ay que vuela en el aire sin caerse por los siglos de los siglos

II

zapatillas

alas de mariposa

frágiles bajo la cortina del río

III

cruza los obscuros pasillos

sube a la torre de allá se lanza

enciende los rincones de la calle

se retuerce nuevamente

y otra vez los oscuros pasillos de la mirada

IV

dos lunas azules le quitan el sueño

mi padre velaba armas

sus manos se entumecían muriéndose

y el agua secaba su pasado

en un vaso lleno de vacíos

V

me llamo efraín me llaman bertha

ay que la llamo ay que me llama

VI

oríllese a las sombras

quédese quieto como los cadáveres huérfanos

vuélquense los caminos

hágase nudo

y encierren a la noche

en la hendidura de silencio que acaricia mi espalda

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SOY ELLA

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(Zacatecas, México, 1956)

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La muerte se ha metido
a un vaso de agua,
se transfigura, se transarpegia,
se transarpegia, se transfigura.
 
Es vida. La muerte es vida.
 
En anónima hora llega,
en hora anónima se va.
 
Hay en ella fragmentos
de semillas pequeñas,
huellas, contemplación.
 
Creo -para dudar- que existe.
 
Hay en ella lo que tú crees
que ven mis ojos,
lo que recuerdas,
lo que yo supongo dijiste,
lo que yo creo que eres,
lo que resta a la vida,
lo que seguramente no es,
lo que nos ha disgustado hoy.
 
La muerte es una conversación telefónica
sostenida un domingo por la tarde.
 
Entiendo que la desconozco,
apenas he oído hablar de ella
y, de tan fuertes tus palabras,
no las oigo.
 
Es mi epidermis
de todos los días,
las paredes de la casa,
el agua de la tina de baño,
el guiño de las palabras ocultas.
 
Está presente en el reloj,
en la agenda,
en mis frasquitos homeopáticos.
 
Se pone mi gabardina,
usa mi paraguas.
 
Por la noche
deposita un par de estrellas sobre el piso
y -metiéndose en mi boca-
con un pañuelo gris me dice adiós.
 
Un relámpago de huesos, entonces,
se extiende en las vigas de la recámara.
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CUANDO LA LLUVIA ESCASEÓ

LAS NIÑAS Y LAS MUJERES CASADAS

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(Zacatecas, México, 1956)

cuando la lluvia escaseó las niñas y las mujeres casadas

tomaron todas las tórtolas del país

y las lanzaron a un abismo sin hijos o sin abejas

sus cuerpecitos alados se golpeaban

con gruesos hierros que surgían del caos

como fantasmas

era difícil para todos entender el viento o la lluvia

pero la mencionaban

y dicen

antiquísimas crónicas que la explicaron por siglos

a sus descendientes

llenando sus gargantas de grietas de furia o de versos

las mujeres en pequeñas camitas de mimbre

se tornaron nubes

de noche engañaban la libertad el mundo el ruido

a sus maridos

el exterior ennegrecido de las casas despiadadamente

humedecía la suciedad los adoquines las sombras

los cristales rotos

y entonces llovían gruesos giros de edad y de ojos tristes

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LA TIERRA ESCUPÍA LAS ESCALINATAS DEL TEMPLO

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(Zacatecas, México, 1956)

llena de fatiga

eterna de noche en su sangre

con pequeños pasos

la tierra escupía las escalinatas del templo

se desbordaba líquida

sobre las baldosas

sobre el camino que se bifurca

sobre el rostro

de los contados transeúntes

se limpiaba sus lágrimas

era voz plañidera

que se hundía en el ensangrentado cuchillo

de su propia historia

que se escuchaba

que se relataba incompleta

en las palabras escritas del suicida

cargado en hombros sale el señor de la misericordia

y un amarillo nauseabundo

se adhiere al perplejo rostro de la tarde

un ataúd

lleno de flores de papel

con cientos de gotitas de transparente rocío

cruza las calles

y ascienden las campanadas

y el muerto

a las potestades del cielo