Patricia Ortiz

PATRICIA ORTIZ “princesa_bacana”

Nací en Montevideo, Uruguay en 1963. A los 21 me vine a Buenos Aires, donde resido actualmente. Siempre fui lectora, desde la niñez me sentí encandilada por la poesía. El papel y el lápiz los tomé recién a los 35, encontré en ellos un medio magnífico para poder expresarme. Me llevo bien con los números y en eso consiste mi trabajo: contabilidad. "Debes" "Haberes", análisis, exactitud. Con las letras se puede jugar y crear, también crecer.

Esta es mi revista virtual: http://www.elciberperiodico.com.ar/

Mis blog personal: http://www.lascosasporsunombre.blogspot.com/
.................................http://www.patriciaraquelortiz.blogspot.com/

Poemas de Patricia:

A Delmira Agustini

“Yo nací con un verso clavado en el costado
por cuya herida mana mi sangre enfebrecida”
Susana March

Ya jugada, la noche se congeló en el misterio
dejándote varada en la realidad.
No bastaron tus manos salpicadas de poesía
ni tus ojos insomnes ni tu boca indómita
-ni tu sensualidad toda-
para detener a la muerte,
ni tan siquiera
para impedir que la mano envuelta en llanto apretara el gatillo,
que la bala rasgara la pasión de tu carne,
que se desparramara tu vida
en un rojo fluir de versos.

Décima
No hay cauce para las penas
ni cristal que no se empañe
ni cielo que desentrañe
tanta lágrima en la venas.
Benditas las magdalenas
que lloran penas de amor
bendita la lluvia en flor
que desemboca en los ríos,
benditos los amoríos
sin vencido o vencedor.

Elección

La muerte señala a mi puerta
que no se abre
pero temblequea y aúlla como loba.
Van Gogh se esconde entre los girasoles
mientras las paredes son despeinadas por el viento.
Una semilla germina y se asoma preguntando.
Incorregible, la vida se limpia la boca con la manga
y me mira, indolente.
Ya no puedo sostener su peso.
Abro la puerta…

Entre la astenia y la abulia

La mente y las hojas en blanco
sin leer ni escribir ni existir.
El silencio mordiendo la poesía.
Leve movimiento el de mi mano
llevando el pucho hasta los labios
y los espirales de mi alma
condensados en el aire
aniquilándome.

Por Jorge Julio López y todos los demás…

“¿Bajo qué misterio gris
tejen las brujas
escarpines de pánico?”

Jorge Luis Estrella

Si el dolor pudiera
quebrar este silencio tenebroso
pacto / puñal
y tras el último portazo se derritiera la injusticia;
volverían al patio viejo las mariposas,
dejarían de temblar nuestras manos magulladas
entre la calma lila de las glicinas
y del pino caerían frágiles los lamentos,
como suspiros maduros.

No lo permitás

No lo permitás, poesía.
No dejés que te vista de rosa, que te emperifolle.
No dejés que te empaquete
que te maniate, que te coarte.
Desabrochate las metáforas,
desnudate impúdica;
acariciame la cabeza, el corazón y el sexo.
Si aún así, sentís que no despierta el instinto
y que no logro romper los cerrojos de este brutal insomnio,
y que se quiebran en un rumor mis rodillas,
y que se entierran mis manos como raíces de olvido,
huí de mí, poesía;
sin inventar nuevos reproches.

Noche

Neblina / la del dolor y sus noches.
Juan Gelman

Espesa llega la noche
balbuceando obscenidades
poniendo las cartas sobre la mesa
-todas las de ganar-
hoy no me voy al mazo
le canto truco /retruco
río / deliro

ella baraja el dolor en silencio
manoseando las heridas
canta flor
y se descosen los pétalos del destino
vuelve a perder / se desconcierta
se aferra al filo de la lágrima
y sangra

no ha visto que tras ella
me guiña el ojo el olvido.